Стихи по нашей теме

Пронзенный молнией разряда Пробившей фроста полотно Стоит сгоревший осветитель В руках сжимая кинофло В салюте скрюченную руку Подняв как юный пионер К земле пришпиленный штативом Лежит погибший инженер Картина страшная в палатке И в уши бьет беззвучный крик Раскрывши рот в оскале жутком Застыл навеки звуковик Сжимая мертвою рукою Застывший старый трансфокатор Трясет пробитой головою На стыках рельсов оператор А дольщики в обьятьи скорбном Лежат раздавлены стрелою В последний раз запачкав рельсы Своей кровавою слюною Дымится старый камерваген В обломках бывшей светобазы И труп водителя сгорая Тихонько выпускает газы Лишь машет скорбными ветвями Бросая тени старый клен А все могло быть по другому Будь генератор заземлен

Скорее про звук, но DMX тоже сигнал ) “Шумы” Пути сигнала неисповедимы Они, сигналы, очень нелюдимы Снуют туда сюда как тараканы И не поймать их в хитрые капканы С шумами лишь они дружны Потому что шумы Никому не нужны “in\out” Мастер компромисов между входом и выходом Непонятного шума, между вдохом и выдохом Не сразу, но быстро, нашёл причину и выправил Почти незаметным сделал, неслышимым Сердце. А оно - встало. Так как, тихо, из принципа, не стучало.

Перемена! Перемена! Монтировщики гурьбой

Катят фурки, валят стены - собирают акт другой.

Реквизитор наливает в огроменный чан воды,

Перемена, перемена - только нам-то до балды!

Оператор нажимает кнопку “Go” - и вперёд!

Словно прима-балерина совершают разворот

“Революшны”, “декарты”, “колорвоши”, “люмы”, “варпы”,

“Пируэты”, “альфаспоты” - больше нет у нас заботы

Бегать матерясь по сцене в общей, чистой перемене!

-“Всё готово, начинаем!” Сухо, словно приговор

Оторвал от сладких мыслей нас ведущий режиссёр.

Поднят занавес, вот в зале смолк аплодисментов шквал…

Что такое?! 130-й тросик в лиру замотал?!

В 104-м слиплась лента? На спотах Ignite Error?!

-“Вы там что, совсем сдурели?!” - это снова режиссёр.

-“Дайте луч мне на актёра, где, зараза, синий фон?!”

-“Завтра вам на худсовете всем устрою я разгон!”

И бегут, сбивая ноги, по галёркам и мосткам

Осветители в тревоге: “Что б такого сделать нам?”

Тут немного поднаправим, перетестим, подшаманим,

Фильтр - на скотч, Ignite - вручную,

Там водящим подстрахуем…

Уф! Поклоны! Проскочили…

Выдохнули, покурили, погасились - и домой!

Завтра снова на работу, а вернее, снова в бой!

С просторов инета:

Я люблю свою работу.

Я приду сюда в субботу,

И конечно в воскресенье,

Здесь я встречу день рожденья.

Новый год, восьмое марта,

Ночевать здесь буду завтра.

Если я не заболею,

Не сорвусь, не озверею,

Здесь я встречу все рассветы,

Все закаты и приветы.

От работы дохнут кони,

Ну а я – бессмертный пони……

Тебе ,Фонарь , хочу сказать давно-

 служа искусству света беззаветно,

 ты так порою освещал говно,

 что становилося оно заметным

                              

                                      Валентин Гафт

снова из классики ;

 

  светить всегда ,

                  светить везде

            до дней последних донца

              светить 

                        и никаких гвоздей-

вот лозунг мой 

                     и Солнца !

Она всё бредила… О ком? Моя ее не понимала… Казалось, реплика финала любви с каким-то чудаком. Весь зал напрягся и в глазах интеллигентного партера Читались мысли, что премьера и их оставит в дураках. Им не осилить суть игры, хитросплетений текста роли, Галерку не беру, тем боле, что там все спят давно, увы. Я свет даю на рампу ей с высот своей рабочей ложи, Она так кажется моложе, а пошлость грима понежней. Что за спектакль? В толк не взять. Наверно, с новым сценаристом, позажимавшись за кулисой, На пару стали сочинять. Да мне то что? Мне освещать… Хотя, поверьте, осветитель - опасный самый в мире зритель - Он может свет и ярче дать!

 

                                         Саша Нестерова

 

Автор: Бунин Иван

Свет

 

Ни пустоты, ни тьмы нам не дано:
Есть всюду свет, предвечный и безликий…
Вот полночь. Мрак. Молчанье базилики,
Ты приглядись: там не совсем темно,
В бездонном, черном своде над тобою,
Там на стене есть узкое окно,
Далекое, чуть видное, слепое,
Мерцающее тайною во храм
Из ночи в ночь одиннадцать столетий…
А вкруг тебя? Ты чувствешь ли эти
Кресты по скользким каменным полам,
Гробы святых, почиющих под спудом,
И страшное молчание тех мест,
Исполненных неизречимым чудом,
Где черный запрестольный крест
Воздвиг свои тяжелые объятья,
Где таинство сыновнего распятья
Сам Бог-Отец незримо сторожит?
Есть некий свет, что тьма не сокрушит.

1927

 

Прикольно, даже такое бывает.